Il y a un peu plus d’un an maintenant, je faisais un constat assez difficile à assumer : j’étais au fond du trou.
Je venais de passer la pire année de ma vie et j’avais partagé avec vous ce texte, écrit d’une traite, dans lequel j’essayais de faire le point, et celui ci quelques semaines plus tard.
Manque de sommeil, travail prenant, transports sans fin, sollicitations permanentes des enfants, charge mentale écrasante et l’impression, atroce, que ma vie était devenue une suite ininterrompue de corvées m’avait amené sans que je ne m’en rende compte, au bord du burn out maternel.

La prise de conscience avait d’ailleurs été un peu cruelle.
Lorsque nous avions emménagés dans notre appartement, un an avant la naissance de Bébé Gluon, je me moquais « gentiment » avec Papa-pas-BCBG de nos voisins d’en face. Nous les appelions « les fous qui hurlent sur leurs enfants« . Ça manquait terriblement de charité chrétienne, mais je me sentais tellement… meilleure qu’eux avec mon Petit Quark, enfant unique à l’époque et tellement adorable qui nous faisait des nuits de 12 heures depuis ses trois mois de vie.
Ah, pour sûr, la bienveillance et l’éducation positive n’étaient vraiment pas bien sorcier à appliquer. Ceux du palier d’en face me faisaient donc un peu pitié à brailler comme ils le faisaient. Sans doute n’avaient-ils pas lu Pour une enfance heureuse de Catherine Gueguen ni l’intégralité d’Isabelle Filliozat pour se laisser aller ainsi à de tels hurlements…

Bref, le retour de manivelle a été assez violent vous vous en doutez (la vie aime bien les retours de manivelle) et quelques mois après la naissance de ma fille, j’ai réalisé que j’étais moi aussi en train de devenir une folle qui hurle sur ses enfants et qui en plus se met à pleurer en même temps.
Je vous jure, ça vous apprend l’humilité.
À coups de pelle dans la tronche, mais c’est efficace. Poursuivre la lecture « Le burn out maternel, un an après »